Debate de investidura

Estos días como estoy descansando en casa, intentando reponerme de un ataque de stress bestial, me he dedicado a seguir los debates de investidura del candidato a la presidencia del gobierno español. Vale, sí, lo reconozco, soy masoquista, pero creo que todos los ciudadanos deberíamos de cuando en cuando tomarnos el tiempo necesario y armarnos, eso sí, de mucho valor, para seguir estos debates. Votamos a toda esta gente para convertirlos en diputados del congreso del Estado español y pasar a cobrar unos sueldos muy apetecibles para...para qué? Los veo estos dos días que además para ellos es como el comienzo de curso escolar, y ya están cansados, bostezan en los escaños y hacen dibujitos extraños en sus libretas simulando tomar atentos apuntes de lo que allí se dice...algunos incluso llevan el iPod y no se cortan ni un pelo en disimular los cascos...otros hablan por el móvil, como ayer Trillo que cada vez que le enfocaban estaba enganchado al teléfono, hubo un momento que pensé que se había quedado el pobre pegado al móvil. Pues nosotros, los españoles, pagamos con nuestros impuestos a toda esta gente para que nos represente y vaya a trabajar...a ver cuántos de nosotros nos podemos permitir en nuestro curro todas esas libertades: escuchar música o el partido en la radio, llamar a los amiguetes, hacer bocetos de las cejas de Zapatero, etc, etc...

Luego llegan esos discursos en los que no dicen mucho pero se acusan unos a los otros de hablar pura retórica, cuando uno se da cuenta perfectamente al escucharlos que a ninguno de ellos le han presentado a Aristóteles en su vida. Más que retórica yo creo que es pura demagogia de nivel parvulario. Se repiten, se acusan y siguen soñando mientras los ciudadanos de a pié siguen levantándose (los que tienen curro) a las siete de la mañana para ir a trabajar a tiempo por si falla el cercanías, y hacer jornadas maratonianas para cobrar los mil euros a fin de mes.

Yo creo que esto tiene que cambiar y hacerse más práctico. El candidato a presidente debería abandonar la tradición de recursos floridos con mucho continente y poco contenido, y enumerar de una manera sencilla y clara todo lo que va a hacer en esta legislatura. Los demás lo mismo de lo mismo. Simplemente se echan a la cara de nuevo los pasados cuatro años, en vez de exponer soluciones para los próximos cuatro...

No me siento representada para nada por esta gente, que disfruta de muchos privilegios gracias a todos los españoles y nada hacen por ellos. Lo mínimo sería que ocupen sus escaños y lo hagan con la sonrisa en la cara y al menos la intención de escuchar. Se levantan a tomar cafés, abandonan la sala cuando les da la gana, se ríen y hablan y comentan mientras un diputado habla en la tribuna, hacen crucigramas, etc...El congreso es un patio de colegio.

Cambio de rumbo

He entrado en la crisis de los cuarenta sin ni siquiera haber llegado aún a ellos -a pesar de que los rondo muy de cerca-. Este último cumpleaños me ha hecho pensar más de la cuenta o quizás simplemente lo necesario, porque soy una gran convencida de que el universo nos pone siempre en las situaciones que debemos de estar. Formamos parte del plan infinito y aunque no podamos cambiar el mundo y quizás tampoco nuestro sino, sí podemos cambiar la manera de enfrentarnos a él. Cambiar nuestro pequeño universo, lo que cada uno somos es el primer paso para cambiar el resto.
Todas estas divagaciones filosóficas y otras más físicas (qué crema anticelulítica funcionará mejor, tengo que comprarme cremas antiarrugas para pieles maduras, será la liposucción una solución verdaderamente definitiva?...etc) me asaltan la cabeza en estos días con años recién cumplidos. Tengo la suerte o la desgracia de cumplir al mismo tiempo que entra casi la primavera, con lo cual mi sangre se altera a dos frentes. Así las cosas, me he dado cuenta de que no estoy donde quiero estar y que mi cuerpo pide a gritos un cambio (físico y mental). En otro tiempo, antes de comenzar las terapias y las lecturas de libros de desarrollo personal, me hubiera ahogado en un mar de lágrimas mirando al cielo y culpando a Dios por mis desgracias. Ahora, sé lo suficiente como para darme cuenta de que el poder del cambio no está en el PSOE sino dentro de mí, y que soy yo la única persona que puede hacerlo.
He decidido cambiar mi vida, ponerla seguramente de vuelta y someterla a una limpieza de esas profundas de las que al menos uno debe de hacer dos veces en su vida (aunque las mías suelen ser cíclicas, cada siete años aproximadamente). Limpiar telarañas, tirar muebles rotos y demás cajas abandonadas de recuerdos que uno ya nunca mira. Vaciarlo todo y tirarlo al contenedor de la escritura, que suele ser mi terapia más efectiva.
En esas estamos, cambio de rumbo, ajustar el GPS a una nueva dirección y al mismo tiempo intentar paliar los síntomas físicos que la envejecen a una, aunque todo hay que decirlo, los gordos no tenemos muchas arrugas.

Asturias patria querida

Cuando ando yo contando las horas para irme a mi tierra me aguan la fiesta los del tiempo anunciando una borrasca con fuertes vientos y lluvias en el norte peninsular. Yo que pensé que iba a poder disfrutar de unos días de sol, al final tendré que conformarme como siempre con una semana Santa pasada por agua. Así y todo tengo muchas ganas de disfrutar de Asturias unos días, aunque voy temblando de miedo ante el peligro que supone la gastronomía tanto a nivel doméstico (mi madre es una excelente cocinera) como a nivel público (nun se pué tomar una botellina de sidra a palu secu).
La época de pegaratas es muy mala. Las tartas desfilan por mi casa como rosquillas y uno tiene que ser muy fuerte de espíritu para resistir tal tentación. No me quedará más remedio de todos modos que o cerrar la boca o ponerme a correr al menos dos veces al día el corredor del Nalón. Aunque lo cierto es que yo creo que lo mío, como la del chiste, debe de ser glandular, porque mira que estoy siguiendo la dieta y cuídandome y los kilos, tozudos ellos, siguen pegados a mí. Yo creo que debo de tener una composición molecular que roza ya lo extraterrestre. No encuentro otra explicación. O quizás lo mío sean simplemente gases, boba, y así, el día que los suelte todos, me convertiré en la primera asturiana interplanetaria, capaz de irse de un punto de la galaxia a otro sin necesidad de cohetes, trajes espaciales ni demás chorradas. Alguna razón de peso tendrá que existir ante tanto peso pesado que se resiste a abandonarme.
El caso es que voy ya asustada de ante mano, pensando en los grandes sacrificios que tendré que hacer para no enriquecer mi ya rica reserva de grasas. Prometo abusar sólamente de la hoja verde y el pescadín y no meter un hidrato de carbono en la boca ni aunque me ahogue en mi propia baba. A Tutatis y a Lugh pongo por testigos, de que pasaré hambre con dignidad y sabré mantener mi orden de alejamiento de las pastelerías varias que surten de olor maldito los alrededores de mi casa materna. Prometo incluso no comerme el postre de mi hija en el avión y no repetir de la tabla de quesos que siempre te ponen en estos vuelos tan ejecutivos de Iberia.
A la sidra no voy a renunciar, porque yo creo que es muy diurética. Tanta manzana diluída aleja al médico de casa y anima a visitar el toilet al menos tres veces en una hora.
Ay señor, tanto hablar y pensar de comida ya me está entrando el hambre....a pastar!

Lá Fhéile Pádraig!

LLevo unos días sin tiempo para escribir nada, preparando todas las cosas para poder irme tranquila a pasar unos días a mi Asturias del alma. Sin embargo hoy me he levantado animada, pese a ser lunes, y con ganas de dejar unas palabras para todos aquellos que se sientan parte de la cultura celta. Celebramos hoy el día de San Patricio, un día especial para los irlandeses, que festejean a su patrón nacional, pero un día, que con el tiempo, se ha convertido en estandarte para todas las naciones celtas del mundo, entre las que se encuentra mi querida Asturias.

Leo en la prensa que medio centenar de gaiteros asturianos desfilarán hoy por las calles de Nueva York y que los grupos que asisten ya han ganado en repetidas ocasiones el premio a las mejores bandas de gaitas extranjeras (por encima de las irlandesas y las escocesas). Por ese motivo, el comité organizador de la fiesta de San Patricio en Nueva York (uno de los días más grandes en la gran manzana) han invitado a Asturias a ser socios permanentes del evento. Asturias, agradecida, ha regalado a la ciudad un gaitero de hierro enorme, de unos 200 kilos que seguramente será anclado en el Central Park o al lado de la estatua de la Libertad, dos enclaves mágicos de la ciudad de Nueva York.

Asturias ha tenido que defender con esfuerzo su identidad celta, nublada durante años por la fuerte promoción de la tradición musical y folclórica de Galicia. Sin embargo, en los últimos años, los artistas folclóricos asturianos han sabido colocar nuestra producción artística a importantes niveles internacionales, siendo ya protagonistas en todos los festivales y eventos de carácter celta que se celebran en diferentes partes del mundo.

Me siento orgullosa de ellos, de ser asturiana y de que esta gente luche día a día por conservar nuestras tradiciones, nuestra música, nuestro baile y nuestro cante. Aún así somos pocos los que nos interesamos por conocer nuestra propia historia. Yo siempre me he sentido fascinada por los ancestros célticos de mi querida asturias. Me considero una lugona por los cuatro costados (los luggones eran junto a los pésicos las dos tribus célticas que ocupaban la zona central de Asturias hasta la provincia de León).

Sin embargo, no hemos sabido conservar la lengua y ese es al parecer, el motivo por el que la Liga de las Naciones Celtas (Irlanda, Gales, Escocia, Isla de Man, Bretaña francesa) no nos considera como nación celta cien por cien (aunque reconocen nuestras raíces culturales e históricas en común). Ellos sí han conservado la lengua (con diferentes dialectos) y la siguen usando en la actualidad, lo que les da una seña de identidad común que les une más allá de las manifestaciones musicales y culturales.

Existe evidencia histórica y linguística de que en su día, sí compartíamos esa lengua en Asturias y en Galicia. De hecho el mismo nombre de nuestra tierra tiene sus raíces en la lengua celta. De este modo, Asturias -que antiguamente se llamaba Estura- tomaría la raíz del céltico -stour, que significa «río». Dicho topónimo aparece en Bretaña, donde Plinio habla del río «Stur». Hoy en día existen tres ríos Stour en Kent, Suffolk y Dorset. En la desembocadura del Elba hay otro río Stör, llamado antiguamente «Sturia». Asimismo, en el Piamonte se ubicaba la tribu celta de los Esturi y un río Stura. La misma raíz perdura aún hoy en el gaélico y el bretón en las palabras ster y stour con el significado de «río».

Los astures son descritos por los romanos como un pueblo bárbaro y guerrero. Pero en realidad eran un pueblo muy hippy, hombres y mujeres llevaban el pelo largo y vivían en comunión con la naturaleza, siendo grandes conocedores de las plantas medicinales. Adoraban al rey Lugh (el sol, la luz) y en Asturias quedan muchos pueblos que toman su nombre de ahí, como Lugo de Llanera y el mismo Lugones. El 1 de agosto se celebra en Lugo (Galicia) una gran fiesta en honor al dios Lugh, relacionado también con el fuego. Lo que más me gusta de los celtas, es que su estructura familiar era matrilineal, de manera que la mujer heredaba y era la propietaria. Vamos, que otro gallo nos cantaría a todos (seguramente en galéico) si los celtas hubiesemos sabido mantener nuestras tradiciones!...

Bueno, después de esta miniclase histórica, concluyo con una felicitación especial a todos los celtas de este mundo..Feliz día de San Patricio! Lá Fhéile Pádraig!

Las bicicletas son para el verano

Laura está emocionada con una bici color púrpura de las Winx que ha visto en la tienda de juguetes. Yo creo que por las noches apenas duerme pensando en ella porque la bici es su tema de conversación desde que se levanta hasta que se acuesta. Todas las mañanas, desde hace una semana -que fué cuando quedó prendada de la bicicleta-, se pone el casco del guinidepú, y se sienta en su silla dentro del coche tan ricamente, extiende los brazos, aprieta los puños y comienza a pedalear en su bicicleta imaginaria. A mí evidentemente me da la risa y no veas a los peatones que nos ven pasar, que deben pensar que soy una fanática de la seguridad y por eso llevo a la nena en el coche con casco incluído.
Ayer me preguntó que cuándo íbamos a comprar la bicicleta. Le dije que cuando fuéramos a Asturias le preguntara a la abuela si se la compraba ella, que seguramente diría que sí. Se me quedó mirando con ojos abiertos y cara de susto: "Es que tú no tienes dinero mamá? Para qué trabajas?" Pues eso me pregunto yo todos los días...para qué narices me levanto a las seis de la mañana, espero el tren que nunca llega bajo la lluvia, me paso 3 horas al día sólo viajando, si a final de mes después de pagar la guardería de la nena (a la que va para que yo pueda trabajar) no me queda ni pa una bicicleta púrpura de las Winx... Claro que no pude contestarle con todas estas dudas existenciales, así que simplemente le dije: "Claro que sí, corazón, pero mira, ahora está lloviendo, las bicicletas son para el verano, en cuanto salga el sol te la compro".
Como el de ahí arriba siempre me la juega, hoy para fastidiar, cuando íbamos a la guardería ha salido un rayito de sol. Laura ha dibujado una sonrisa inmensa en su bonita cara..."mira mamá, ya es verano! Hoy me compras la bicicleta"....

P de paella, P de Picasso, P de Patera y P de Pé

Hoy venía leyendo la prensa gratuita en el tren, que es la que tiene la audiencia lectora más elevada de los Países Bajos, cuando para mi sorpresa encontré una pequeña entrada sobre España. En unas líneas intentaba el periódico dar un perfil de nuestra querida piel de Toro bajo un titular prometedor: Paella en Picasso. Y es que el famoso plato valenciano y el pintor malagueño eran las dos cosas más importantes que España había aportado al mundo. Luego añadía en segundo plano a Dalí, al flamenco y al Real Madrid. En cuanto a nuestra historia la resumía en cuatro líneas saltando de los Reyes Católicos y el descubrimiento de América a la dictadura de Franco. Esto me pareció una manipulación malvada de los hechos, pero los holandeses siguen siendo muy reacios a reconocer que en su día, ellos también fueron reino de España. De hecho en su himno nacional siguen prometiendo lealtad al rey de España.

Dice el rotativo que en España hablamos cuatro idiomas: castellano, vasco, catalán y gallego (al valenciano y al bable que les den por saco). Exportamos cereales, aceite y vino e importamos coca e inmigrantes, ya que según este periódico, el problema mayor al que se enfrenta nuestro país es la inmigración ilegal que llega a través del Estecho y las Islas Canarias y las drogas (que llegan de la misma manera o en algunos casos, incluso dentro de los inmigrantes). Por lo demás, como dice Zapatero, vamos bien. Y ya termina el breve y superficial perfil con el español más famoso del mundo: Penélope Cruz. Vamos, si Cervantes levantara la cabeza seguramente la perdía por la bella morena española, pa que nos vamos a engañar.

En definitiva, EsPaña es un país de Pes: P de Paella, P de Picasso, P de Patera y P de Pé. Esto ha sido sin duda el detonante de la derrota popular, era demasiada P de EsPaña. Todos ellos juntos y revueltos con un sólo denominador común: flamenco. Que a flamencos no nos gana nadie en la UE, amos hombre!
De todos modos, no salimos tan mal parados en este perfil. Si nos paramos a pensar que dentro de poco pasaremos a ser conocidos como los gilipollas que mandaron a Eurovisión al chiquilicuatre ese o como se llame, acepto a Pe como relaciones públicas de España SA.

Juventud divino cardao

Pues nada, después de la resaca electoral, pasemos de política por unos días. Hoy me he levantado melancólica. Por primera vez en mucho tiempo he deseado ser de nuevo adolescente. Me he levantado temprano, sobre las seis de la mañana. La luz del baño me ha dado un draculazo terrible y cuando me miré al espejo, con esos pelos revueltos, esos labios rojos del calenturón febril que arrastro estos días...era él, allí mirándome al otro lado del espejo estaba Robert Smith, del grupo The Cure, a cuyos sones movía yo de jovencita las caderas (la música de The Cure se bailaba siempre sin mover los pies). Me he puesto a canturrear casi todas las otras canciones de aquel disco Kiss me, Kiss me, Kiss me, que yo creo que fue uno de los primeros vinilos que me compré, junto al de los Smith (benditos sean por toda aquella música de la que me hicieron disfrutar).
Mi maridín, ante tando desborde musical ha comenzado a protestar desde la cama, aún quitándose las legañas y recordándome que eran las seis de la mañana. Evidentemente le ignoré completamente y le contesté cantando: Boys don't cry....Aquellos años de juventud se apoderaron de mí y me he cardado hoy el pelo. Yo que lo tengo lacio como las tierras neerlandesas, tuve que abusar de la laca para conseguir un look Smith. Pasé de colorete y me puse carmín en los labios. Por pura casualidad iba yo hoy toda de negro (color habitual en mí cuando estoy de dieta que es como estar de luto por la comida que no te puedes meter pa dentro). Así que cuando llegué al curro todos me preguntaron si durante el fin de semana había decidido hacerme gótica. Como siempre me gusta llevar la contraria, pues les dije que no, que era post-punk, que queda así como más chulo. Entonces cometí el pecado capital de decir que hoy me ha dado por hacer homenaje a The Cure, ídolos de mi juventud junto a Antonio Vega, Nacha Pop, Rosendo y los Hombres G, lo que hacen de mí una especie de pre-pija-postpunk-rockeraurbana que terminó desembocando con la edad en los boleros de Luis Miguel (qué queréis que os diga, la vida ha sido dura conmigo).
Pues esto ha levantado ampollas, porque en este entorno multicultural en el que vivo y trabajo se me ha recordado claramente que el primer disco de The Cure se titualaba Killing an Arab y que eran unos racistas (ahora comprendo el peinado de Wilders, joer!). Yo en aquella época ni me fijaba en el contenido político de las canciones. Lo interesante era que la música fuera bailable en la disco del pueblo, porque además, toda la música extranjera (y eso que yo por aquel entonces ya entendía mucho inglés gracias a los Smith) era chapurreada y nada más.
Qué tiempos aquellos, en los que los fans de The Cure o de los Smiths nos lanzábamos a la pista de Xenón dando codazos a los horteras del cadillac de Jerónimo, y nos hacíamos con el espacio de baile, con los pies juntos y moviendo el resto del cuerpo, sobre todo los brazos en plan estilo mariposa. Con aquellas brazadas al vuelo cerrábamos los ojos negros, de rimmel barato de la plaza de los domingos, que era el que mejor se corría, y labios rojos pasión brillantes y pegajosos gracias a los chupachups de Firme. Qué tiempos aquellos de la Cuenca minera efervescente de movida y huelgas mineras. Qué tiempos aquellos de horas y horas cardando los pelos con peines de púas infininitas (los de quitar los piojos eran los que mejor cardaban) y laca barata del super de abajo sobre base de gomina extrafuerte. Salías de casa con un pestazo a químico nuclear que ni el litro de colonia Farala conseguía disimular. Juventud divino tesoro!...Os dejo ya que se me está bajando el cardao (joer, con la edad todo decae, hasta los pelos). Pero un regalito antes de irme...aquellas maravillosas melodías:

http://www.youtube.com/watch?v=kGnjrTkv1gs

http://www.youtube.com/watch?v=iQhh4Xs8RcM&feature=related