La vida te da sorpresas

Dice la canción, la vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida...Lo peor es que a veces esas sorpresas son muy desagradables, te revuelven, te rompen, te hunden, cambian tus planes por completo o te rompen el corazón. No nos queda más remedio que intentar comenzar, reencauzar, levantarnos, seguir, luchar, pero en el empeño dejamos mucha energía y necesitamos tiempo. Yo lo necesito ahora y quizás pase una temporada hasta mi próxima entrada. A vosotros, los que seguís mi blog y por quienes siento un aprecio y un cariño muy especial, no quisiera perderos y volveré, porque si algo he aprendido estos días de mi misma y de mis amigos, es que soy muy fuerte y que tengo la capacidad de que cuando me caigo o me tiran, me levanto. Me levantaré pronto y espero que sigais todo ahí. Si quereis entretanto mantener contacto por email, aquí estaré. Un beso a todos y que la vida siga dando sorpresas pero esta vez, de las buenas...

mariagaral(at)live.nl

Un nuevo blog

En los últimos tiempos me han pasado muchas cosas a nivel personal y profesional. He descubierto, o quizás mejor dicho confirmado, que nada es igual, que todo cambia, nada permanece. Recuerdo que cuando era una adolescente estaba enamorada de aquella cita cuyo autor no recuerdo que rezaba: "La vida es eso que pasa mientras nos empeñamos en hacer planes". Soy un ser humano de acción, odio el estancamiento, el no hacer nada. Necesito el movimiento, aunque sea del viento, para poder sentir que vivo y hago algo. He comenzado un nuevo blog que pretendo sea un blog abierto a todo aquel que quiera participar en él. Es lo más parecido a el periódico/revista que siempre soñé, una plataforma de noticias justas, de noticias que de verdad merezcan la pena contar, porque conmueven, remueven, incitan a la acción aunque sea una acción emocional. Todos podemos ser periodistas porque todos somos observadores. Un profesor mío de la facultad decía que para ser buen periodista no se necesitan cinco años de carrera absurdos perdidos en los muros de un edificio que además nació para ser cárcel (estudié en la Complutense). Un buen periodista no tiene bandera, sólo observa y cuenta lo que vé. Sin tener que cortar y pegar y retocar para que la noticia no moleste a nadie ni contradiga la línea editorial de medio. El periodista libre no existe, decía mi profesor, el periodista libre está en paro. Pues bien, ahora estoy en paro pero mi cerebro sigue pensando y queriendo hacer cosas desde la libertad.
Os invito a participar y a que si os interesa corrais la voz en vuestros blogs...

http://fair-world-news.blogspot.com/

El orden criminal del mundo 1

Ayer publiqué la segunda parte...mejor comenzar bien...esta es la primera parte del reportaje El Orden Criminal del Mundo, emitido por la 2 de TVE en el programa EN PORTADA...Tiene ya uno años pero nada ha cambiado, hemos ido a peor...Sentaros, ir vídeo por vídeo, hay 5 partes que podéis seguir una a una, con un click... Luego, sacad vuestras propias opiniones...

Detrás del bastidor

Hace unos días publiqué en el blog la primera parte de un cuento que escribí hace unos años. Hoy he publicado el resto. Quería contaros la historia de cómo nació este cuento que tiene una pretensión social, más que literaria. Por aquel entonces, trabajaba yo en una ONG que aunque no se dedicaba directamente a tratar el hambre del mundo, me dió la oportunidad, a través de conferencias, redes de contactos comunes, etc, de conocer a mucha gente involucrada en esta desesperada lucha, muchas veces inútil, frente a la pobreza. Digo inútil porque es una lucha desigual en la que uno lucha en contra de algo más difícil que la pobreza: el sistema neoliberal que rige el mundo actual, un sistema invisible pero muy presente, un sistema criminal, asesino y en el fondo, suicida, porque terminará con nuestro planeta, al menos con el planeta que conocemos y soñamos. Desde hace varios años, la FAO (Food and Agricultur Organization of United Nations) viene repitiendo en sus informes que este planeta es rico. Sí, tenemos suficientes alimentos para dar de comer a dos veces la población mundial. Entonces, porqué más de 500 millones de personas están malnutridas en este mundo? Y porqué más de la mitad de la población mundial vive en la pobreza? Evidentemente tenemos un grave problema de reparto de riqueza. Nos concentramos en luchar contra la pobreza, cuando en realidad deberíamos estar luchando contra la concentración de la riqueza y el poder. Otro informe al que tuve acceso entonces, decía que solucionar el hambre en el mundo en términos económicos supondría la misma inversión que UNICEF hace en campañas de publicidad. Así es, este mundo es una auténtica paradoja. La respuesta está clara. La lucha contra el hambre y la pobreza no interesa. Es una campaña vacía que solo sirve para que pensemos que se hace algo, pero en realidad no hacemos nada. Los ricos de las zonas más pobres se enriquecen más, mientras los pobres se empobrecen más. Este es el mundo en el que vivimos. Alguien me dijo entonces que África se nos muere, el holocausto está pasando delante de nuestras narices y sólo miramos a otro lado. Nos hemos acostumbrado a vivir y comer con imágenes de niños malnutridos, escarbándo entre las basuras. Es normal y lo normal no nos llama la atención, no nos sorprende. Pero no lo es, no es normal que en un planeta tan rico y lleno de recursos como es la tierra, la gente se muera de hambre. Lo anormal es la riqueza extrema, porque sólo unos pocos se están beneficiando de ella. Hay mucha más gente viviendo en pobreza que en riqueza, lo que nos lleva a pensar que los que pertenecemos a una clase media acomodada somos una excepción, unos privilegiados por el mero hecho de haber nacido en un lugar diferente de la tierra. Lo más paradójico de todo es que los países con más riqueza de recursos: tierras, agua, petróleo, gas natural, carbón, etc, son en realidad los más pobres. Porqué? Simplemente porque esos recursos ya no les pertenecen, los han vendido a los verdaderos amos del mundo, que son quienes controlan cómo vivimos los demás. Cuando estos países se han desarrollado para darse cuenta de que les han engañado y reclaman lo suyo, demasiado tarde en la mayoría de las ocasiones, nos los venden como terroristas, como gente que no tiene idea de política internacional, como auténticos dictadores que no saben que poner un pié fuera del tiesto de este sistema organizado no es legal. El gran problema es que el sistema que nos rige, ya no es una cuestión política, sino económica. Las grandes empresas transnacionales que dirigen el mundo, no tienen más ideología que la riqueza y el saqueo, la manipulación de la política de cada país no tiene que ver con ideología alguna, sólamente con lo que se puede sacar «en plata» de ellos. Es un nuevo sistema feudal. Los grandes señores de la banca y las multinacionales campan a sus anchas, dejando poco margen de actuación a las políticas nacionales. Todo es una farsa. La democracia ha muerto. Cómo podemos créer en la democracia cuando el destino y las vidas de 6.500 millones de personas están en manos de 10?
Hemos ido creciendo con la idea de que los pobres son invisibles. Qué error! Son los ricos y más poderosos los que más invisibles son. Acaso creemos que Obama, Gordon, Berlusconi, Sarkozy y demás dirigentes de países que componen el G-8 o el G-20 manejan el mundo? Son simplemente títeres de un teatro cuyo guión y puesta en escena está operando en la sombra, no tenemos ni idea de lo que ocurre detrás de los bastidores. La pobreza está ahí, día sí y día también en la tele, en los periódicos, en la casa del vecino que se ha quedado en paro y ya no puede alimentar a su familia. La pobreza nos rodea, nos inunda y tiene nombres y apellidos. Pero el «back stage» de este mundo es un absoluto misterio. Mientras tanto nos entretienen con guerras, con epidemias, con crisis financieras y otro tipo de estrategias diseñadas con precisión para moldear a su antojo el mundo en el que vivimos. Ese cambalache que muchos defienden bajo la bandera del neoliberalismo. Cómo puede un presidente de un gobierno, cuyo partido está financiado con dinero de grandes empresas privadas autoproclamarse liberal? Pues nos tragamos eso y mucho más todos los días.
Hay esperanza? Esa es mi pregunta y la de muchos otros. Quizás sí, quizás no sea demasiado tarde para despertar y darnos cuenta de que lo que hasta ahora se nos ha vendido como una simple teoría de la conspiración, una novela de unos cuantos idealistas, se vaya tomando en serio, porque señores, esto es lo que hay y a los datos me remito, como dicen los políticos. Pues si esto es lo que hay yo no lo quiero. Y si para ello tenemos que dejar de ir a votar TODOS y darle un vuelco a este mundo, una sacudida anarquista si me apuras, una señal directa de que prefiero un país sin bandera, sin gobierno y sin leyes antes que las leyes impuestas por cuatro que no conozco y cuyo interés no es el mío, sino el propio, pues dejaré de votar. Los slóganes de los revolucionarios sociales de este mundo se han resumido en esa célebre frase de «prefiero morir luchando que vivir arrodillado». Yo quiero ser libre, porque es el derecho intrínseco del ser humano. Y sin embargo este derecho se ha saqueado en todo el planeta. Nosotros, que podemos comer y comprar ropa, y tenemos un techo bajo el que vivir, no somos más libres que los niños que urgan entre las basuras para poder alimentarse. Los países que nos venden la paz son los que hacen el negocio de la guerra. Tenemos que decir basta a tanta incongruencia. Para terminar, contaros, que hace muchos años, acababa yo de terminar la carrera y comenzaba a hacer pinitos como periodista «oficial y titulada», trabajaba yo para un proyecto de revistilla en Madrid y me enviaron a entrevistar a un señor que acababa de publicar una enciclopedia de temas paranormales. No recuerdo ni siquiera su nombre, solo que salí de su casa espantada, creyendo que aquel tipo estaba tocado del ala. Nuestra conversación había derivado en unas teorías del individuo sobre la globalización del mundo, el caminar hacia un gobierno mundial controlado por unos pocos, que él llamaba hombres grises o el grupo de los 13, en el que cualquier opinión disidente sería eliminada sin tapujos. «Ya está pasando», me decía, «a mi amigo fulano de tal en Zurich que ha comenzado a expresar públicamente estas teorías se lo han cargado. Hay un complot no entre gobiernos, sino entre la banca y las grandes empresas y se están sentando las bases para que nosotros aceptemos este sistema sin resistencia». Yo le preguntaba “cómo puede ser? Cómo no vamos a oponer resistencia?”… "Porque primero nos llenarán de miedo, miedo a la muerte, miedo a la enfermedad, miedo al otro, miedo al hambre, miedo a la miseria…” Y de repende ví el miedo en él, que me pidió no publicar nada de aquello : «Yo sólo soy un simple escritor de temas paranormales». Y yo pensé que además, era un loco.

Africa se muere 2

Al leer uno de los papeles archivados en las cajas reparó en la fecha. ¿Cómo era posible que hubiesen pasado dos décadas?. Se miró las manos, salpicadas de manchas y arrugas, temblorosas. Sí, él también había envejecido y recordó que le faltaba incluso poco tiempo para poder retirarse a aquella casita blanca, a orillas del mar, que habían comprado en Long Island. Sonrió imaginándose allí sentado, leyendo los libros que esperaban desde hace tiempo a ser abiertos, jugando con su preciosa nieta y dando largos paseos por la playa junto a su esposa, fiel compaňera de siempre. El timbre intermitente del teléfono le despertó de su ensueňo. Malas noticias, como casi siempre en los últimos meses. Al otro lado de la línea su ayudante le recomendaba poner el Canal 7. Buscó el mando de la televisión debajo de los papeles que cubrían su escritorio. Con un click las imágenes de la desesperanza y el desastre se colaron en su despacho. Miles de africanos invadían Europa. No venían en plan de guerra, no. Querían vivir, querían comer, medigaban un poco de agua, un trozo de pan, una oportunidad. Era como una estampida. Las pateras se habían convertido en grandes barcos llenos hasta la bandera. Hombres, mujeres y niňos llegaban a pie, a nado, en aviones robados de bases militares. Una huida desesperada en busca de esperanza. Quizás pretendiesen simplemente dejarse ver, poner coloradas a las grandes potencias que habían ignorado su llanto desde aquel continente negro que se había convertido en un negro pozo sin fondo. Ahora no podían cerrar los ojos o torcer la vista ante la situación, porque la situación se había trasladado a sus propias ciudades, a sus calles abarrotadas de oscuros mendigos fantasmagóricos, de los restos de Africa.
Las lágrimas comenzaron a brotar de sus ojos, deslizándose incontenibles a través de su rostro, cayendo por el abismo que se abría desde su barbilla a la mesa. Gotitas microscópicas de culpabilidad. El recuerdo de su padre se instaló en su memoria. Aquel rico judío, que hizo fortuna con el comercio de diamantes desde la ciudad belga de Amberes, amaba Africa. Había viajado en numerosas ocasiones al Congo, visitando minas de piedras preciosas y él guardaba hoy aquellas fotos testigo del pasado paterno. Siluetas negras como el carbón, con ojos y dientes tan blancos como la tez del mercader judío al que rodeaban, sonrisas llenas de esperanza. Aquellos tiempos felices de abundancia terminarían para su padre con la guerra y el exterminio nazi. Se estremeció al pensar que él no era mejor que aquellos verdugos que pusieron fin a la vida de su progenitor. El, junto con el resto, era responsable del nuevo holocausto. Habían vendido a todos los africanos un billete para el tren de la desesperanza, esa que surge de las promesas que no llegan y después, los habían encerrado en la cámara de gas del olvido. Se le revolvió el estómago. Sabía que él sólo no hubiera podido hacer mucho, pero lo peor era saber que no había hecho nada más. Al menos podría haber protestado, insistido en prestar más atención a los informes o incluso presentar su dimisión y acudir a la prensa. Pero tenía una familia en la que pensar y una prestigiosa carrera política que mantener. No tuvo tiempo.
La conferencia de prensa fue cancelada. La noticia de su suicidio saltó con rapidez a todos los medios informativos. Le encontraron medio enterrado bajo papeles en su propio despacho, borboteando sangre por la boca. En una mano, un revolver aún humeante, en la otra, una vieja foto de su padre. Las dos cartas que había escrito antes de reunir el valor para apretar el gatillo, habían salido ya en el correo de la maňana, por lo que los miembros de la comisión y los agentes que estaban investigando el suceso no pudieron encontrar nada. La que iba dirigida a una agencia de prensa internacional fue recibida con revuelo y los teletipos comenzaron a inundar las redacciones de todo el mundo. La otra, dirigida a su esposa, yacía sobre la mesa de la cocina, aún sin abrir. La familia se había reunido en la casa de Long Island, intentando guarecerse de la prensa, de las interminables llamadas de compaňeros y amigos y de las inquisiciones de la comisión. Cuando la leyó estaba sola. Su hija había ido a pasear con su marido y la niňa por la playa.
“Querida mía: Sé que en estos momentos no podrás entender porqué he tenido que hacer esto. Sé que estarás furiosa conmigo por haberte dejado sóla, ahora que íbamos a tener más tiempo para disfrutar juntos. Pero créeme cuando te digo que esta es la salida más honrosa para todos. La culpabilidad se ha convertido en una carga demasiado pesada para seguir conviviendo con ella. ¿Recuerdas ese pequeňo café en Nueva York donde nos conocimos? Les he mandado una caja con instrucciones de que tú, personalmente, la recogerás la próxima semana. Al leer los documentos que encontrarás dentro, entenderás entonces porqué he tenido que hacer ésto. En unos aňos, cuando nuestra nieta alcance la edad oportuna, quiero que se los des a ella. Quiero que sepa la verdadera historia de cómo se murió Africa y no lo que se vayan a inventar en los libros de texto del colegio. Espero que ella un día me perdone por haber contribuido en cierta medida a crear este desastroso futuro que dejamos como herencia a su generación. Gracias por estos aňos en los que tu sonrisa ha conseguido aliviar en muchas ocasiones esa culpabilidad que, hoy, ha ganado la batalla. Tuyo siempre”.
A la vuelta del paseo, la encontraron sentada en salón, con los ojos rebosantes de lágrimas, mirando las fotografías del último viaje a Africa que realizaron juntos, hacía ya más de quince aňos. La niňa se sentó a su lado y observó con curiosidad las imágenes que habían capturado la belleza y misterio de aquel paisaje desconocido. “¿Abuela, qué es esto?”. Ella suspiró, se secó las lágrimas con la manga de la chaqueta y la cogió entre sus brazos. “Eso, querida, era Africa”.

Los verdaderos amos del mundo

El mundo en que vivimos

Critiquemus todus

Anda el gallinero revuelto porque Zapatero ha osado llevar a sus hijas a una cena de cortesía, privada y al margen de los actos oficiales, y dejarlas salir en la foto al lado del mismísimo Obama vestidas de góticas. No tenemos otra cosa de la que hablar. Saltan todos a la yugular de ZP porque menuda osadía la suya y mucho más el pedir que no se publiquen fotos de sus hijas. Pues miren ustedes, a mi me parece bien. Yo, en su lugar, hubiera hecho lo mismo. Tenía razón Baroja cuando decía que España es un país de opinantes. A todos nos gusta hablar de esto y lo otro y más que opinar criticamos. He leido en la prensa y en la red que Zapatero no quiere que se publiquen fotos de sus hijas porque se averguenza de ellas. Menuda barbaridad! Otros dicen que menuda cara que tiene que sus hijas veranean con él a cargo de los gastos del Estado. Estas críticas además vienen desde las filas del PP. Qué verguenza! Es que acaso Aznar no veraneaba con los suyos? Estas niñas son menores de edad y no se las va a dejar a una familia de acogida mientras él se va a Lanzarote con la Sonsoles. Es que ya no sabemos de que hablar con tal de no hablar de lo verdaderamente preocupante de este país. Opinamos demasiado y reflexionamos muy poco. Si la vicepresidenta se viste de Armani criticamos, si las nenas del ZP son góticas, criticamos, si Aznar se hace la liposucción, criticamos. No nos importa la persona, no nos molestamos en sabe si esas dos adolescentes son unas bellas personas y unas niñas educadas o por el mero hecho de ir enfundadas en negro son dignas de encerrar en la habitación del hotel. Si hubiesen ido vestidas de Channel las habríamos criticado igual. Que si están gordas, que si no saben posar, que si llevan las botas sin limpiar...Me saca de quicio la hipocresía de este país, que para unas cosas decimos tener los cojones más grandes del planeta y para otras no somos más que avestruzes enterrando el cuello bajo la arena.
Aplaudo el hecho que el Presidente y su mujer hayan dejado a sus hijas ir a la Casa Blanca como ellas quieran ir, que no han ido desnudas, joder, sólo se han puesto la ropa que las hace sentirse como ellas quieran. Los adolescentes son así, su ropa es su identidad, sean góticos, punkys o pijos. Yo conozco a muchos góticos que son bellísimas personas y a unos cuantos enfundados en trajes de Yves Sant Lorent que son auténticos hijos de puta.
Y para los del PP que critican que el Presidente se las haya llevado a los EEUU, les recuerdo que los hijos de Aznar se pasearon por Washington con todo quisqui, incluido Clinton, que para el caso era más afín políticamente a ZP que a propio Aznar. Dejen ya de tocar las narices y hablen de lo que importa de una puñetera vez. Que el país se viene abajo por los unos y por los otros. Aquí nadie arrima el hombro y el politiqueo de este país se parece cada vez más al plató de Sálvame. Que no nos extrañe que a este paso, un día de estos, Belén Esteban será la presidenta de España, y veremos a Andreita al lado del Obama vestida con ropa del mercadillo. Y que nadie la critique, porque Belén por esa, MATA.

Africa se muere...I parte

Africa se muere, sí. Se muere de hambre, de sida, se muere de rabia. Expira lentamente mientras la tierra se agrieta y los montes y selvas que hace tiempo rebosaban vida se envuelven de silencio. Ahora queda sólo un murmullo de suspiros agonizantes que se pueden escuchar desde su despacho, a través de las pilas de informes que se han acumulado mientras pasaba el tiempo. Se le ha ido de las manos o quizás nunca puso sus manos en ello. Revisó una vez más la última memoria. Le dolía la cabeza y tenía el corazón encogido. Miró con ojos empaňados la decena de cajas desparramadas por el suelo que había rescatado del archivo hace unos días. Cajas en las que aňos atrás se condenó a la esperanza por falta de tiempo. No cayeron en la cuenta de que también la esperanza envejece y se muere, como todas las cosas. Deseó poder reanimarla con tan sólo soplar el polvo que cubría los papeles que la aprisionaban, pero ya no era posible. El tenía que dar la cara, tenía que enfrentarse al día siguiente a la prensa internacional en un intento de explicar los motivos que habían llevado a aquella situación desesperante. En la reunión de aquella maňana gris bajo el aire frio de un Washington entumecido, la comisión le había aconsejado buscar justificaciones en las inclemencias metereológicas que habían azotado al continente africano en la última década. Es cierto que el Niňo, en su última visita, se había ensaňado con aquellas tierras lejanas, pero él sabía que la nueva tecnología había permitido predecir su llegada con meses de antelación, y sin embargo no hicieron nada para ayudar a prevenir el desastre. El Niňo dejó aquella unidad de la superficie terrestre patas arriba.
Un puňado de aňos atrás, había llegado a la conclusión, a través del estudio de numerosos informes de los inspectores y expertos que trabajaban para las Naciones Unidas y de su propia experiencia recogida en tres viajes a Africa, que había que ponerse manos a la obra. Tenían que dar prioridad a los problemas que azotaban no sólo a un país sino a todo un continente. Cada vez más gente se moría de hambre y el sida se extendía al la misma velocidad con la que corría la sangre, mientras ellos se cruzaban de brazos. Los experimentos con armas biológicas que habían llevado a cabo en un par de poblaciones aisladas, de esas que ni siquiera aparecen en los mapas, se les escurrieron entre los dedos. La nueva epidemia se expandió sin límites y hubo que buscar a un expecimen nuevo al que culpar de ello. Propuso entonces a la comisión tomar cartas en el asunto. Las ayudas humanitarias no eran suficientes para paliar las necesidades de una población esquelética que ni siquiera tenía fuerzas para recorrer unos kilómetros en busca de agua y alimento. Miles de toneladas de grano se pudrían en los almacenes esperando a que Europa y Estados Unidos negociaran sus posiciones sobre el uso de cereales manipulados genéticamente. Africa quería comer, pero no quería tener que alimentar a su ganado con grano americano que estaba prohibido en Europa, porque después no podría vender sus reses y los productos derivados de la ganadería a los países importadores europeos. Los africanos, atrapados en las redes de la burocracía y los juegos de la política internacional, veían pasar las semanas, los meses y los aňos que se convirtieron en lustros y en décadas.
Eran también malos tiempos para la comisión. El terrorismo tenía el sello de prioridad absoluta y todas las organizaciones internacionales concentraban su esfuerzo en digerir extensos informes sobre tráfico ilegal de armas y personajes siniestros que siempre concluían en nada. Era un círculo vicioso, los mismos que fabricaban y vendían las armas querían atrapar a quienes las usaban contra ellos. Era una caza sin fin. El terrorista jugaba con la ventaja de no tener que perder tiempo ni dinero en burocracia ni papeleos. Cayeron las torres y, con ese montón de hierros retorcidos y escombros, tambaleó el equilibrio internacional. No quedaba tiempo que perder. Primero fue Afganistán. Tenían las manos llenas porque las guerras dan mucho más trabajo que la paz. Pero los terroristas son personajes escurridizos. Ellos sin embargo, se sentían como osos primerizos en la vereda de un río inmenso, intentando cazar de un zarpazo a todos aquellos salmones nadando contracorriente. Además los zarpazos fallaban la mayoría de las veces. Luego llegó Irak. La comunidad internacional comenzaba a dudar más y más, pero no podían abandonar su carrera a medio camino. Tenían que actuar rápida y eficazmente. Se subestimó el tiempo, un tiempo que ni siquiera tenían. Las hordas de refugiados afganos e irakíes pesaban más en la conciencia que un grupo de africanos a lomos de una patera. No se podía perder ni un segundo más con pequeňos problemas. Más tarde llegó Korea del Norte. Habían hecho la vista gorda hasta el momento porque estaban demasiado ocupados persiguiendo cabezas con precio. Necesitaban desesperadamente algún trofeo que colgar en la primera página de los periódicos. Pero al otro lado del mundo, aquellas hormiguitas inocentes y laboriosas despertaron un día armadas hasta los dientes y comenzaron a hacer demandas. La creación de la Confederación Económica de los Países Asiáticos no había hecho más que complicar las cosas. Era el despertar de una guerra gélida que hacía tambalear el marcador de las grandes potencias.
El había visto varias veces los informes que llamaban la atención sobre el problema africano. Los había tenido sobre sus manos y los había presentado en dos ocasiones ante la comisión. Se zanjó la cuestión por aquel momento mandando un par de destacamentos a los lugares más problemáticos. El resto se dejó en manos de un grupo de famosos artistas que iban de vez en cuando a algún país africano para rodar un documental, organizar un concierto benéfico, dejarse notar. El tampoco insistió más. Al fin y al cabo se trataba de países de tercera que no suponían ninguna amenaza, así que tendrían que esperar.

....continuará....

Operacion Pandemia

Cuarentena

La nena tiene gripe y todo apunta a que sea la gripe A. Al menos eso nos dijo el médico ayer con voz de ultratumba tras la inmensa mascarilla con la que nos recibió nada más conocer los síntomas de la criatura. Aquí en Holanda, como son tan prácticos y tan austeros, para no gastar demasiado, no hacen test. Usted tiene estos síntomas, pues seguramente tenga la gripe A y si no, pues ya veremos. La vida es así de simple dentro del mundo médico holandés. El problema es la condena de la duda, porque con gripe A, B, C o Z, estamos obligados a la cuarentena. No podemos salir de casa porque somos portadores del virus en potencia. Tenemos que limitarnos a subsistir de la despensa (eso sí, bien surtidita después de un verano largo en Asturias) y a mirar la gente pasar a través de la verja del jardín. En eso estábamos ayer, cuando la nena, enfundada en su pijama y con su osito en una mano y mantita en la otra, miraba con ojos tristones e hinchados por la fiebre a los niños jugar en la calle a través de los barrotes. El hijo de los vecinos se le acercó demasiado por lo que me apresuré a soltar la temida advertencia:

- Hijo, no te acerques tanto que es que la nena está malita con gripe y te la puede pegar...

Unos ojos enormes me miran y luego se dirigen a la nena:
- Tienes la gripe mexicana? Porque en mi cole hay dos niños con gripe mexicana...

La peque fiebril me mira curiosa y me pregunta si lo que ella tiene es la gripe mexicana...

- No, cariño, tú tienes la gripe holandesa que pa eso la has cogido aquí...

El nene se queda más tranquilo y le dice a mi hija:
- No te preocupes entonces, esa es buena, la mexicana no, te puede matar...

Retiro a la nena de la verja y decido que es hora de entrar a casa antes de alarmar a todo el vecindario. La fiebre no baja de 40 y a mi me comienza a doler todo el cuerpo. Seguro que la siguiente en la lista soy yo. Mientras el jamón, el queso y el chorizo nos alcalcen pa 10 días no hay gripe alguna, por mucha clase A que sea, que no podamos superar..

Vida digital

Hace muchos años (una se va haciendo mayor sin darse cuenta) si en el cole te enfadabas con alguien o alguien se enfadaba contigo decías : «Yo con esa no me arrejunto» y santas pascuas. Ahora el mundo digital ha cambiado el mundo de las relaciones. Has dejado de no arrejuntarte y simplemente bloqueas a alguien en el facebook o condenas sus emails con la etiqueta de spam para que vayan directamente a la papelera. Si no estás en el facebook de esa amiga tuya con la que compartes cafés de vez en cuando, desengáñate, no hay amistad verdadera. Si mandas una invitación a alguien a través del caralibro para entrar a formar parte de tu lista de amigos y no te la aceptan, eso es un plantón en toda regla. Si estás cansada de enviar emails a alguien y te dicen «Hija, pues no me lo explico, no me ha llegado ni uno», que sepas que eres purito spam de papelera.
La vida es así de dura y uno deja de ver en su lista de 100 mejores amigos del Facebook a uno de ellos y ya te entra el pánico del bloqueo digital. Esta nueva vida donde la sangre corre por los cables de fibra óptica a la velocidad que permita el ADSL de cada uno, es un vivir sin vivir y un morir por no morirse. Antes había mil excusas válidas para explicar porqué no llamas en tanto tiempo, o ya no escribes con tanta frecuencia. Esas excusas ya no están vigentes porque si no eres capaz de enviar un email por semana como mínimo o añadir a alguien a tu página de facebook, esa amistad está condenada de por vida a la no existencia. No hay nada más allá de la vida digital. Ya puedes comer con alguien día sí y día también, compartir confidencias alrededor de un café caliente y un cigarrillo humeante, salir de copas e incluso acostarte si viene al caso, que si descubres que no estás dentro del círculo digital de esa persona, no hay nada que hacer, no interesas de verdad de la buena.
No me importa si estás todo el día de un lado para otro rodeada de gente, o te pasas el finde en la discoteca moviendo el esqueleto en compañía y no te pierdes quedada alguna en el café del barrio…si nadie te manda esemeses, no te llegan más que emails comerciales y en tu página del caralibro no llegas a cinco amigos que además ni escriben ni contestan a tus propias chorradas, tu vida social digital da asco y mejor te apuntas a un curso rápido de como potenciar tu vida online. Hazme caso, empieza a vivir ya, porque hay todo un mundo dentro de la pantalla del ordenador.

Ajamoná

Seguramente que a alguno de vosotros, si no a todos, os ha pasado alguna vez eso de levantarte un día, mirarte en el espejo y no ser capaz de ver nada más que mediocridad y aburrimiento amontonada sobre esa persona tan alucinante y simpática que un día creiste ser. Miras con asco el montón de puntas abiertas que de dan ese aspecto de bruja piruja y hasta te alegras de descubrir un par de canas entre la pelambrera porque es lo único que cambia al fin y al cabo entre tanto estancamiento. La celulitis ha dejado paso al ahoyamiento general y ya no tienes que luchar contra la piel de naranja sino contra toda una superficie lunar. Eres consciente que los poros de la nariz no volverán a cerrarse en la vida por mucha crema cara que te gastes y la única solución que queda son tres capas de maquillaje cubriente o darte el latex de la pared. Los dientes ya no son todos tuyos, tienes uno prestado, cuatro empastes y la sonrisa Profiden ha pasado a ser una muesca imposible intentando esconder las encías Paradontax que se ponen a sangrar en el momento más inoportuno. Las tetas...ay! las tetas!. Dónde quedaron aquellas dos manzanas más firmes que una pareja de la guardia civil? Ni siquiera me han crecido con el embarazo, se han descolgado en un afán estúpido por apuntar hacia mis pies, que quitando los cuatro pelos negros que han comenzado a crecer en los dedos gordos, son lo único que aún no me importa seguir enseñando públicamente. No puedo hacer un análisis objetivo de mis posaderas porque no me dan los ojos para alcanzar visualmente toda la superficie que ocupan, pero llevo una época en la que la caderas tropiezan con todo, y eso es señal de que han pasado el perímetro convencional. Y la curva de la felicidad? Yo tengo dos. Una en la misma barriga y otra más que la supera por encima, justo sobre la superficie estomacal. Ha comenzado a crecer y a crecer sin control y ni siquiera un año a fuerza de Pilates y trillplate ha sido capaz de parar esa manera de espolletar. Me acuerdo de un político asturiano, que en paz descanse, que me decía un día: "las mujeres jóvenes ajamonan y cuando son viejas, amojaman". Qué poca razón llevabas! Yo soy un ejemplo claro de ajamonamiento senil!
Hace un tiempo ha comenzado la cuenta atrás de ese camino hacia los 40. Aún quedan 7 meses para intentar cumplir esa promesa de que los celebraría por todo lo alto y además estupendísima, como mi amiga la Pattydifusa. Pero desgraciadamente, y a este paso, como Dios no se apiade y ejerza el milagro, me da a mi que los 40 pasarán con más pena que gloria por este cuerpo ajamonaó.

Día de Asturias

Qué es ser asturiano? Hombre, de cajón es que seguramente has nacido en Asturias, aunque como los de Bilbao, los asturianos nacemos no donde nos sale de los cojones, sino de los corazones. Y así han nacido asturianos en América del Sur a patadas, a fuerza de romances fraguados a sones de gaita de los centros asturianos. Y han nacido asturianos aquí en Holanda, que como mi hija saben gritar el Puxa Asturias aunque sea con acentín de guiri de Europa del Norte. Ser asturiano o mejor dicho, sentirse asturiano es algo que se lleva en el corazón y como muchas cosas en la vida, o se tiene o no se tiene, porque el nacer no da el derecho a ser o a sentir. Conozco a muchos enamorados de mi tierra que la sienten como yo la puedo sentir, y que no han nacido en ella. Así como conozco a otros que habiendo dado el primer grito en este mundo en territorio astur no hace más que maldecir su tierra.
Sólo unos cuantos que han podido conectar con esa energía intrínseca de la tierrina que te ata a ella, que te seduce, que se transforma en un cordón umbilical extensible a todo el mundo, sólo esos digo, pueden sentirse verdaderamente orgullosos de ser asturianos. Y sólo este grupo, en el que me incluyo, puede ser capaz de cerrar los ojos y estén donde estén, en un día como hoy, oler la tierra verde y mojada, escuchar el oleaje de esa mar rabiosa y salada que te "aria" los labios cuando caminas a su orilla, y dejar el corazón latir tan alto como esos picos nuestros verticales e inquebrantables, como dice la canción.
Feliz Día a todos los que sienten así a nuestra querida Asturias. Puxa Asturies!!!

Vuelta de vacaciones

Lo cierto es que yo hubiera podido ser guisandera. Me he criado al lado de los fogones alrededor de los cuales se daban cita tres generaciones de acendadas guisanderas que iban y venían entre patatas, arroces, judías, carnes, harinas y demás viandas para crear un universo de olor y sabor que parecía no tener límites. Yo sin embargo no estaba muy interesada en la cuestión de la cocina, o de lo que se cocía en ella, o mejor dicho de lo que en sí se cocinaba en los fogones. Al contrario que mis hermanas, que han sabido aprender los trucos y recetas del rosario familiar, y bien que les ha ido con un afamado restaurante en la capital y una empresa de cátering de no menos rango, yo me interesaba más por las palabras que en aquella cocina desfilaban desprendiendose en el ambiente para unirse a los aromas de los guisos. Mientras mis hermanas como digo se afanaban en recordar las recetas y seguir paso a paso la elaboración de los platos, yo me perdía en las historias que acompañaban a cada delicia culinaria. Cada receta venía siempre acompañada de alguna historia y así, las galletas de la tía Eulalia traían a la cocina a la vieja Cuba, porque allí era donde la tía había aprendido a hacer aquellas galletas deliciosas cuyo ingrediente secreto, creo recordar porque repito que en esto de la cocina les salí rana, era ni más ni menos que unas lágrimitas de desamor rociando la masa fresca. Y de ese ingrediente también había bastante en la familia, porque el único calor de aquellas mujeronas, mujeres y mujercillas, era el de los fogones, que ningún marido, novio ni amante, les supo aguantar el paso, y las fue dejando abandonadas, viudas o divorciadas por el camino.
A mi de la cocina, aparte del hervidero de historias, rumores y cotilleos (porque mis parientas además de guisanderas tenían la habilidad de convertirse a veces en verdaderas verduleras), me gustaba el resultado final, es decir, la comida lista para ser engullida primero por los ojos y después y casi ya por glotonería a través del paladar. Digo por glotonería porque después de horas macerada entre aquellos aromas y un prueba aquí esto y aquí esto otro, una ya tenía la sensación de haberse metido entre pecho y espada al menos tres o cuatro raciones de aquellos maravillosos platos. La comida junto con las historias han marcado el resto de mi vida y mientras no puedo evitar seguir tragando cuanto puedo de lo primero, necesito vomitar el mayor número de historias posibles al día, uno para subsistir, pues vivo de ello, y otro por una necesidad fundamental de contar cosas, como si al escupir las palabras me sintiese un poco más vacía para poder seguir comiendo. Son estos los dos placeres fundamentales de mi vida, porque como avanzaba, el amor no ha sido el fuerte de esta familia matriarcal, o no el amor masculino en todo caso, porque eso sí, entre nosotras nos amamos tanto como nos odiamos.
He conocido a bastantes hombres, pero de algunos no me acuerdo de sus nombres, y eso debe de ser mala señal. De los otros que sí recuerdo, el nombre al menos, ha quedado una sombra ténue que apenas hace nada por salir de vez en cuando a flote en los recuetos caminos de mi memoria, o desmemoria, porque llevo fatal lo de los recuerdos. Quizás haga falta precisar que es desmemoria selectiva, ya que de algunas cosas que han pasado hace tanto tiempo puedo llegar a recordar los detalles más mínimos, como el olor del ambiente en aquel momento, la ropa que llevaba puesta, el color de una flor sobre la mesa, y sin embargo de otros acontecimientos de mi vida o de la vida ajena en la que simplemente ejercí como testigo, no me acuerdo de nada de nada. Pero lo de la memoria no me preocupa demasiado (menos cuando se trata de recordar dónde he puesto mis llaves, que tienen siempre la manía de desaparecer en el momento más desafortunado). Llevo también fatal lo de la memoria colectiva de la que es máster mi familia, porque todas ellas tienen la increíble habilidad de recordar de la misma manera y con el mismo detalle las historias pasadas, las reuniones familiares, lo que le sucedió a fulanita el día de su boda, lo que mató a fulanito un día de verano, y yo, siempre siembro la discordia, porque parece que estoy condenada a recordar de otra manera.

Despistes y chapuzas

Todo hijo de vecino ha tenido algún despiste a lo largo de su vida, pero lo mío últimamente clama al cielo o más bien al entramado neuronal que me gestiona. Durante tres días seguidos he estado estas últimas vacaciones con los sobacos pegajosos a más no poder, que ni podía levantar el brazo vamos, hasta que me dí cuenta que el desodorante mini versión avión no era tal, si no que era laca brillo sedoso para el cabello con un complejo vitamínico que te hacía crecer incluso los pelos más fuertes y voluminosos...Ya lo decía yo que tanto depilarme y las axilas se repoblaban por la noche como por arte de magia...Luego, a la vuelta, me piden un día en la calle un boli para apuntar un teléfono y entregué el tampax sin ningún tipo de reparo. El otro día confundo la pasta de dientes con la de la nena, y ayer, compré en el súper una laca del pelo en oferta que me he puesto hoy por toneladas, para descubrir en pocos minutos que me habían vendido no gato por liebre, sino antimosquitos con citronella por laca de pelo. Es decir, que los pelos los tengo hechos una aunténtica mierda, pero no se me acerca un bicho ni a un kilómetro de distancia. He ido al super a cambiarla porque este bote estaba donde las lacas y me parece de muy mala leche el que pongan ahí un antimoscas. La cajera del super arrugó la nariz nada más que me vió entrar por la puerta bote en mano y cara de malas pulgas, claro que olía yo que apestaba y los pelos desenlacados, moviéndose al viento, no hacían más que extender el olor por todo el loca. La chica, muy digna ella, echó fuera la pelota de su campo diciendo que seguramente algún comprador-ra habría hecho tal cosa, porque ellos tenían una metodología muy precisa para colocar sus productos y por nada del mundo podrían cometer tal error. Yo que ya no aguantaba más el olor propio y el cachondeo ajeno, le dije que me devolviera el dinero y ya está, que no iba a discutir sobre el culpable del delito, que lo único que me interesaba eran el cuerpo del mismo, osease yo misma y mi pelumbrera al limón. La chica me dijo que como el producto ya se había usado que no lo podía devolver y que lo sentía mucho pero que la culpa era mea mea. Estoy hasta el moño de este país tan poco orientado al cliente, diantres. Vas al médico, te raja dos quistes en el chichi pensando que son dos granos inocentes, resultan ser una infección bacterial, se infectan, pasas 10 días de penurias y la médica sentencia que mala suerte, culpa de su chichi que no ha reaccionado como un chichi holandés. Te compras un producto que no es lo que promete esa hilera y ese cartel, te embadurnas el pelo de arriba abajo de flisflas antimoscas y ajo y agua con su olor a citronella, que la próxima vez lea usted la letra pequeña del embase, señora mía. Yo quiero emigrar a América, donde te tosen encima del café y les puedes meter un puro judicial de 15 millones de dólares que te solucionan la vida.
Los despistes son cosa mía, pero la desverguenza no. Además, he visto en el programa de Redes que el cerebro humano es una auténtica chapuza evolutiva, así que puestos a reclamar voy a llevar a juicio al Vaticano, que si Dios nos hizo a su imágen y semejanza ya podemos ir echando cuentas de la clase de Dios que tenemos, que no se acuerda ni dónde puso las llaves, menos se va a acordar de quién coño le dió el mordisco a la manzanita de marras. No somos nadie. Voy a lavarme la pelambrera.

http://www.smartplanet.es/redesblog/?p=435

I am back...

Llevo ya cierto tiempo sin escribir nada. He estado como siempre ocupada con otros asuntos, los estudios, la nena, yo misma y mis consecuencias (que son muchas y complejas) y unas mini vacaciones en Asturias que se convirtieron más bien en una cadena de calamidades. Ayer me fuí a la cama pensando en el deber de actualizar mi blog o deshacerme de él para siempre. Pero me cuesta mucho deshacerme de las cosas. Nunca puedo despegarme del todo de los objetos que quiero o que he querido y lo mismo me pasa con las personas. Conozco a gente que funciona con cupos de amistad que van cambiando por temporadas. Cada cierto tiempo sólo pueden atender a X amigos, salen con ellos, los miman, los llenan de atenciones y se ven casi a diario, y con la nueva temporada o el nuevo año se renueva el grupo. Salen unos para entrar otros hasta que el aforo se completa de nuevo y ya no queda sitio para más atenciones. Yo no soy así y a veces quizás debéría serlo. Tengo y me siento de orgullo al decirlo muchísimos amigos a los que quiero y admiro, pero quizás por exceso de cupo, no puedo mimar más como se merecen. A muchos de ellos los he tenido abandonados esta temporada, que he tenido que combinar con dos estudios y trabajo freelance, y demás deberes familiares. Pero espero, que como yo sigo queriéndoles, me sigan ellos/ellas queriendo a mi.
Ayer sin ir más lejos fui a comer a casa de unos de esos amigos a los que ves menos de lo que quisieras pero a los que quieres bien. Lo hablábamos precisamente en una sobremesa cargada de copas y licores, más vale a veces calidad que cantidad. Y mientras filosofeábamos sobre la amistad, el amor y la vida misma, fueron entrando copas y copas hasta que vaciamos el bar familiar. Llegué a casa con ese sopor feliz que deja el alcohol del bueno, me tumbé en el sofá a ver una peli por el ordenador y finalmente me fuí a la cama consiguiéndo olvidarme por un día de los malos resultados de mi examen de patología. Al acostarme recibí como siempre el beso formal de mi querido esposo deseándome buenas noches. Me sonrió y me dijo: ¨sabes a fresa¨. Yo me quedé sorprendida porque todavía podía saborear yo misma las dos copazas de gintonic con Bombay y pepino. Recordé a una amiga mía de juventud, que cuando se enrrolló con el chico que le gustaba éste se dedicó a decir a todo el mundo que ella sabía a fresas. Nunca había oído algo tan romántico hasta entonces y yo me preguntaba porqué el mi Fermín nunca me decía aquellas cosas a pesar de estar todo el día comiéndonos chupachups de mil sabores. (Claro que con lo que yo fumaba, como decía mi güela besarme a mí debía ser como lamer a un ceniceru). Tuvieron que pasar 25 años para que un hombre, mi marido, me dijera que sabía a fresa. Cuando la lágrima de emoción melancólica estaba a punto de ponerse a rodar por mis mejillas, me di cuenta de que entre el cansancio y la borrachera me había lavado los dientes con la pasta de los Teletubbi´s de la nena...osease que no sabía a fresa fresa de verdad...sabía a Lala, Po y a Twinkiwinki. Cerré los ojos y me dediqué a dormir la mona...Soñé con un post mucho más literario y divertido que éste, pero qué quereis, una ya no dá para más...

Para dos buenos amigos....

El mayor error de la humanidad no es el creer que podemos llegar a ser eternos, que podemos, es creer que somos permanentes, porque la permanencia no existe, ni siquiera después de la muerte. Todo se transforma y cambia, y aunque la energía que lo mueve sea eterna e infinita, las formas que ésta toma nunca podrán ser para siempre. Los sentimientos evolucionan y nos hacen caminar con ellos, equivocarnos para acertar o acertar al equivocarnos. El mayor peligro que acecha a la humanidad es el miedo, porque el miedo paraliza y nos estanca y no nos deja evolucionar y seguir moviéndonos con esa fuerza centrífuga del universo que a su manera, siempre nos lleva a donde debemos estar.

Daros la mano y compartir los temores, y a partir de ahí, reencontraros el uno con el otro dentro del amor, de la amistad o de la mera convivencia, pero después, a lo largo del camino que emprendais, detrás de las muchas puertas que se abrirán, o tras los cristales de las nuevas ventanas por delante de las que pasareis en vuestro caminar, que siempre tengais vuestras manos amigas que puedan, por un momento, atrapar los miedos y apoyaros durante el proceso de transformación...

Tocarás el cielo..buen viaje!

Nunca podrás irte del todo después de dejarnos tu música...sé que ahora tocarás el cielo y podrás reunirte con Marga y hacer fórmulas mágicas de amor y melodías...Encontrarás con ella el sitio de tu recreo, y cerrareis los ojos juntos para crear nuevas poesías a las que poner música...Los genios suelen vivir intensamente pero demasiado poco para los que disfrutamos de sus genialidades. Disfruta de esta nueva etapa, nuevas brisas, otro silencio y otra dimensión...Que tengas buen viaje y gracias por tus canciones...Ahora cerraré los ojos y dejaré que la imaginación me devuelva a aquel lugar donde por primera vez te escuché cantar y una canción consiguió emocionarme...

el rollito asturtzale

Briana baja a la ría

Briana bajó tranquila por la vereda que iba a dar a la parte alta de la ría. Siempre que podía, se sentaba a descansar en unas piedras de la orilla desde las que tenía una buena visión general del puerto. El bullicio incesante del ir y venir de gente y mercancías, era una especie de regalo melódico para unos oídos tan solo acostumbrados al trinar de pájaros y la danza de las hojas del bosque de encinos, lugar donde pasaba la mayor parte del tiempo, acompañando a su tío, Gran Druída del poblado. Respiró profundamente intentando impregnar todo su cuerpo con aquel olor penetrante de la ría. No podía perder más tiempo ya que su tío la había enviado a recoger unas hierbas al barco que había llegado de tierras lejanas, el mismo barco que en poco tiempo la llevaría a ella para continuar sus estudios en el Cors de Avalon. Acarició la fría piedra bajo sus muslos y apoyándose en ella con sus manos se incorporó de un salto y continuó el camino, no sin antes volver a mirar a la ría, con sus profundas aguas verdes, con su olor de mar salado y de río dulce. Caminó por el sendero de la orilla, despistándose de cuando en cuando a observar una planta o cortar alguna rama de muérdago. Sabía por su tío que el mejor era aquel que crecía en los Nementons, al pie de las encinas. Pero ella prefería el que crecía al pie de la ría, sus colores eran más vivos y desprendía un aroma especial.
La mezcla de risas, voces, música y ruidos varios iba aumentando el volúmen a medida que se acercaba al puerto. Pasó como siempre por delante del puesto de Niera, una vieja que era famosa por su habilidad para elaborar las mejores sandalias de cuero. Niera proveía a los guerreros de su tribu con sandalias resistentes y bien cosidas, que al final de cada invierno remendaba para que durasen hasta el próximo año. Hacía unas lunas había enfermado y tuvo que guardar cama varios días, hasta que el Gran Druída pudo ayudarla con unas hierbas. Briana se paró a saludarla para interesarse además por su salud. Niera tenía buen color y había ganado peso. Se alegró de ver a Briana y le dió un bonito saco tejido a mano para el Gran Druída. Dentro estaban las sandalias más bonitas que Briana había visto nunca. El cuero era de una excelente calidad, liso y brillante. Las tiras enlazaban toda la base y luego se entretejían en la parte frontal que sujetaría al empeine, en un increíble enlazado de cuerdas de cuero teñido en varios colores, que eran lo suficientemente largas para poder ajustarse hasta debajo de las rodillas. Sonrió y abrazó a Niera, sabía que su tío iba a estar feliz con tan lujoso regalo.
Divisó a lo lejos el barco. Los marineros eran casi todos pelirrojos, como la tribu de la vereda de abajo, que descendían también de la vieja isla del norte. Hablaban una lengua extraña, aunque no para Briana, que había sido instruida desde pequeña por su tío en esa y otras lenguas con las que sin duda iba a tener que comunicarse durante su estancia en Avalon. Aunque había estado deseando el momento de partir, a medida que se acercaba la fecha se sentía más intranquila. Sabía que echaría de menos su poblado, su gente, sus paisajes verdes, su ría, y sobre todo a su tío, quien tras la muerte de su madre a pocos días del parto, se había hecho cargo de ella. El padre de Briana había muerto años antes, en una batalla sangrienta defendiendo el pueblo de una invasión de algunas tribus de la meseta. Había crecido por tanto bajo el manto de su tío, protegida por él y por todos, ya que el Gran Druida era venerado no sólo en su poblado sino en toda la comarca. Sus amigos habían sido los pájaros, los árboles, las hierbas y el murmullo de la ría. A los cinco años, durante el Festival de la Diosa Ishtar, cuando la liebre, símbolo de la fertilidad, regalaba huevos a todos los niños como símbolo de la nueva vida, su tío le dio la gran noticia de que al cumplir los 17 ingresaría en el Cors de Avalon, por lo que no había tiempo que perder con su formación. Briana sería una Druída.
Perdida en sus pensamientos no pudo ver al pobre muchacho que caminaba en su dirección con la vista bloqueada por una montaña inmensa de paquetes. El choque fue inevitable y toda la mercancía quedó desperdigada por el suelo. Briana se llevó las manos a la boca intentando contener un grito asustado, pero en su lugar salió la risa y no supo evitar que ésta terminara convirtiéndose en carcajadas. El muchacho la observó primero sorprendido y quizás un poco enfadado, pero luego se puso a recorrer el rostro de Briana, el mar de sangre de sus mejillas, el verde claro de sus ojos, sus rizos cayendo sobre los hombros de un color indefinible, como si el brillo dorado del sol hubiera quedado prendido en la corteza de una encina. Los ojos de ambos terminaron por encontrarse y fue entonces cuando Briana dejó de reir y él dibujo en su rostro la más bonita sonrisa que ella hubiera visto jamás.

País cangrejo

Pues andan todos revolucionados los alcaldes de izquierdas de nuestra querida España con la manga ancha que les ha dado la Ley de la Memoria Histórica pa quitar monumentos no deseados. Vimos caer hace tiempo la estatua del Generalísimo montado a caballo y desde entonces no han parado de caer año tras año otras tantas, así como fotos, nombres de calles, etc. Pero en las últimas semanas se producen estos cambios a un ritmo casi incontable, lo que a muchos les hace pensar que quedan muchas cosas en España aún que nos recuerdan o rememoran la dictadura franquista. Pero hombres de Dios, no podía ser de otra manera, quiero decir que Franco estiró la pata en el 75, osease que por quedar quedo hasta yo, que nací antes de que el jefe la espichara...es que van a terminar también con todos los que vivieron o nacieron durante los cuarenta años negros de historia? Hay que matar al abuelete de hoy que en sus años jóvenes cantaba el cara al sol antes del cole y no conocía más padre nacional que el Paco, aunque hoy sea un abuelete progre y reformaó? Tenemos acaso que cargarnos a Víctor Manuel que en su día dedicó canciones al Caudillo, después actuaciones gratis a Carrillo y hoy se pone la Z de Zapatero como el zorro mejor pintaó?
Yo me pregunto si no estamos acaso sacando las cosas de quicio. Que quede claro que esto de cambiar nombres a calles y esas cosas no es una novedad de la Ley de la Memoria Histórica, que yo nací en un Mieres cuya calle principal se llamaba Avenida de Jose Antonio y entrados los ochenta se pasó a llamar Manuel Llaneza, y no veais que lios se montaban los carteros...En Barcelona a principios de siglo se cambiaron muchos nombres de calles que hacían referencia a la cultura española (calle de Antonio Machado) por chorradas como calle Aristóteles. En fin, que puestos a cambiar la historia, tendríamos que deshacernos de la Mezquita y de la Alhambra, que son un recuerdo de la invasión islámica que sufrió nuestro país sin comerlo ni beberlo, hasta que, y no quiero resultar pedante, nosotros, los asturianos, os libramos a todos de ellos gracias a la gran técnica del manejo del tirachinas que tenían los ejercitos pelayinos. Claro que los moros nos dejaron una exquisita arquitectura, un conocimiento de la medicina y la ciencia que envidiaba toda la Europa bárbara del norte, y un cierto refinamiento del macho español que pasó de no bañarse nunca a hacerlo como menos una vez cada dos años....Ah, sí, claro, Franco sólo nos dejó pantanos...así que se zurzan sus monumentos!
Lo cierto es que todo este quita y pon de piedra, cruces, nombres y demás historias, suena un poco a Kramer contra Kramer. Son estos del PP y del PSOE como un matrimonio que lleva años negociando un duro divorcio del que nadie se beneficia y los que sufren como siempre, los hijos, los ciudadanos de a pié, que no tiene ni puñetera idea de quién fue el hijo puta que denunció al guelín de Zapatero y sólamente sabe que a partir de ahora tendrá que cambiar todas sus tarjetas y demás documentos porque le van a rebautizar la calle con el nombre de alguno de los más ilustres personajes del Gran Hermano. O paga el vecino del pueblo ese del que han quitado una cruz de la plaza del pueblo que en su día se instaló para homenajear a los caídos del bando franquista, pero que desde hace años sólamente tiene el simbolismo de ser el punto de quedada de un puñado de jóvenes antes del botellón. Pues la quitan y pondrán ahora cualquier gilipollez que haga honor a la vida multicultural, en un pueblín de 6000 habitantes que había enterrado la guerra y sus muertos casi casi poco más tarde que el cerrar de cripta en el Valle de los Caídos...El famoso Valle, que ahora van a transformar en un Museo de los Horrores, y porqué no, digo yo, en un museo de los Errores, que al fin y al cabo es lo que mejor se les da a todos los políticos de nuestro país.
Yo creo que uno tiene derecho a saber dónde está enterrado su padre, a sacarlo de una fosa común y darle sepultura como cada uno quiera. Lo demás, me parece una absoluta tontería. La historia es la historia. En España hay una generación que está empeñada más que en hacer justicia, en borrar memoria. Yo pertenezco a esa generación desmemoriada a la fuerza, porque otra se empeñó entonces en mirar pa lante y hacer borrón y cuenta nueva en pro de la democracia...Somos un país cangrejo, qué le vamos a hacer...

1987: El primer encuentro

Cuando le ví por primera vez fue uno de esos momento mágicos con los que la vida agasaja en escasas ocasiones al hombre. Fué la única vez en mi vida en la que tuve la sensación de que el tiempo se paraba, o quizás se paró durante unos minutos, los suficientes para que él abriera la puerta y se hiciese el silencio. Los demás sentados en círculo alrededor de una chimenea habíamos tenido ya la oportunidad de conocernos un poco durante la hora y media que duró la fiesta de recibimiento. No éramos más que un grupo de chiquillos intentando disfrutar un año del gran sueño americano. A los europeos se nos notaba a leguas la procedencia, porque somos los únicos que nos unimos en piña en cuanto pisamos suelo americano poniendo a un lado las diferencias que nos separan dentro del viejo continente. En America uno defiende su procedencia europea por encima de cualquier otra cuna regional. Después del típico intercambio de nombres para algunos impronunciables y diferentes nacionalidades, bebimos unas pepsis y cenamos a base de patatas de bolsa XXL y perritos calientes. Nos sentamos a digerir las miles de calorías en torno a una chimenea situada en el centro del gran salón que presidía la cabaña en la que íbamos a pasar los próximos tres días de orientación. Apenas habían pasado unos minutos desde que la monitora se puso a leernos la cartilla con un rosario de reglas que reinarían entre nosotros ese fin de semana, cuando se abrió la puerta y se hizo el silencio…y se paró entonces el tiempo.
No recuerdo lo que llevaba puesto él, porque por aquel entonces no se habían inventado los metrosexuales, y los tíos con unos tejanos, una camisa y un jersey, se daban por satisfechos sin pensar más allá en la gama de colores o el nombre del diseñador. Era mucho más importante el pelo y el tipo de gomina que se usaba porque la pelambrera en los ochenta era la mejor carta de presentación. Eso sí, recuerdo por supuesto lo que llevaba puesto yo, faltaría más, unos tejanos negros rotos y escritos por todos lados con mensajes de todos los amigos que había dejado atrás en España. El jersey era mitad negro y mitad gris, de Depeche, la mejor tienda pija de todo Oviedo. Había estado llorando a mi madrina todo un año para que se dejara de tartas de Pascua y me comprara como pegarata aquel jersey tan molón que me tapaba culo y caderas. Mi pelo brillante, rubio ceniza original con unos rizos grandes y redondos que me empeñaba en bañar en espuma Pantene, que aún no se conocía en Europa, pero en América hacía furor. Zapatos charol estilo mod, con un hebillón a los lados que parecían armamento defensivo y pitaban en todos los aeropuertos del mundo.
Recuerdo eso sí, sus ojos. Los recuerdo porque me perdí en ellos durante todo el tiempo en el que el tiempo dejó de funcionar. Quiso el destino que esos mismos ojos se fijaran en los mios y decidieran incluso sentarse al lado. Desde aquel momento supe que había nacido para ver aquellos ojos, para descubrirlos y nadar en el mar azul de aquellos iris. Luego llegó la sonrisa y la complicidad callada de dos que saben, que intuyen, que sus energías se han cruzado en aire, se han parado y se han mezclado para siempre. Dos que saben que a partir de ese momento se ha producido una contaminación enminente e inevitable, un contagio de esos que duran toda la vida. Aquella noche, nuestros sacos de dormir se desplegaron uno al lado del otro, sin citas, sin acuerdos, simplemente porque no podía ser de otra manera, porque la carga eléctrica que se estaba produciendo durante el incesante e intenso intercambio energético entre nuestros cuerpos y almas, forzaba a los demás a hacernos espacio de manera inconsciente. Por primera vez en varios años, mi pequeño peluche Cutucrú, un osito panda que había llegado a mí escondido en una tazita de loza cuando cumplí los 14 y que me había acompañado en toda clase de aventuras, se quedó olvidado en la maleta. No fué que no me atreviera a sacarlo por verguenza, simplemente no quedaba espacio para más atención y más sensación de amor. Cutucrú había sufrido mis lecturas de Corín Tellado en todos mis viajes, que hasta aquel momento se reducían a un montón de idas y vueltas en el Alsa Madrid-Asturias, sentadito en el porta latas de cocacola, callado y sumiso con su miradita oscura y tierna. Yo pensé que esos encuentros de amores flechazo, a primera vista, de esos de aquí te miro y aquí te amo para siempre, sólo se daban en las páginas de aquellos libros. Cerré los ojos mientras intuía una mano intentando encontrarse con la mía liberando cremalleras de los sacos. Cerré los ojos y entonces la ví a ella. Ví a Corín guiñándome el ojo y diciéndome : « Ya ves chatina, la vida es pura literatura, aunque sea literatura de esa que se vende en los supermercados ».

y para los que gusteis de algo más picante....

Un cuentín antes de ir pa la cama

Que me mueva el Hispasat!!!

Soy una macarra

Ayer estábamos mi nena y yo mano a mano quitando el hielo del coche, como cada mañana de los últimos días de este frío invierno, cuando me salta la enana: "Mamá, tu coche está muy enfadado". Yo, que a veces dudo si tengo una niña índigo o simplemente una repipi-que-te-cagas de cuatro años, pregunté evidentemente el porqué de su razonamiento. Ella, muy digna, se limitó a apuntar con el rascador de hielo a la parde frontal del coche con una cara que venía a decir: "hija, pues más claro agua, míralo por tí misma". Me puse delante del coche y por primera vez comprobé que es cierto, los Alfa Romeo tienen cara de mala leche y como el continente determina el contenido en la mayoría de los casos, deduje que todo el mundo debe pensar que soy una repugnante. Me pregunto si en el caso de los coches ocurre como en el de los perros, que los dueños terminan, con el tiempo, pareciéndose a su querido can. Después de dejar a la nena en clase, de vuelta al coche, permanecí unos minutos analizando mi parecido con el de mi coche, un Alfa Romeo color rojo. Yo visto últimamente de negro, he vuelto a engordar y no es el que el negro me estilice, simplemente guardo luto riguroso por la pérdida de mi línea. Osease en cuestión de líneas, estructura y diseño esterior, soy más parecida a un 600 que al Alfa. Lo que más me gusta del coche es su interior. Siempre eligo los coches por dentro. Los italianos saben fabricar coches elegantes, con detalles que demuestran su "passion for fashion". Pero una vuelve la vista a sí misma, y con un chándal negro, chaqueta a rayas blancas y negras de presidiaria, camiseta negra y zapatillas de deportes negras, con cuatro clips de MegaMindi sujetando el pelo y oliendo a Farala, me pongo a pensar que ahora entiendo porqué el coche tiene cara de mala ostia. Cada vez que me siento dentro con estas pintas le debo romper el alma. Así que he asumido que tengo que cambiar de coche. Necesito algo que me vaya más con mi estilo del momento. En los últimos años me he transformado en una madre sin tiempo, sin maquillaje y con pelos largos. Ya no llevo tacones ni minifaldas, ni gafas de sol XXL, sólo fulares del mercadillo a doble rosca sobre la garganta. Me he pasado del tweed inglés al tejano sueco y las camisas sueltas a rayas del H&M, de esas que dice mi amiga Patty que parecen las de los campesinos valencianos. Por mucho que intente teñir toda mi casa de blanco y azul rememorando la ibiza hippy de los setenta, he de confesar que más que una hippy progre parezco definitivamente una macarra... En fin, que siempre digo que nací burguesa y moriré proletaria, pero desgraciadamente creo que a este paso moriré hortera. Así las cosas la decisión está tomada, no puedo seguir conduciendo el Alfa con cara de malas pulgas. Necesito un coche que se adapte no sólo a mis necesidades de movilidad, sino a mis formas redondas, a mi manera de vestir y pensar, quizás necesite una bicicleta. Sólo espero que el Alfa deje de mirarme con cara de conejo...

Preguntas de sexo en la red

Es tan bueno, que he tenido que compartirlo con todos vosotros...

s Sorprendentes Sobre SEXO Que La Gente Hace En Los Foros, Y el Colega (Rucky) Ha Ido Dejando Sus Respuestas.

1)El semen traspasa la ropa interior? sobrevive al agua?. Mi novio eyaculo sobre mis senos en mi dia 12 del ciclo, yo estaba acostada y me quede quieta hasta que el me limpio con papel y una toalla, minutos despues me toque la vagina (interna) con la mano pero por encima de mi ropa interior, y me quede preocupada.

Me temo que hay motivos para estarlo. Hay una variedad de semen, conocido como "Semen Potter" que es capaz de atravesar cualquier barrera. Contiene espermatozoides con gafas y cara de tontos que son verdaderos magos. En cuanto a si sobreviven al agua, lo mejor es que si lo haces en ese medio te pongas un traje de neopreno. Toda precaución es poca.

2) ¿Si es virgen y le entra semen , pasa algo?.Tengo sexo anal con mi novia, y tenemos la duda si le cae una gota de semen en la vagina y es virgen, puede pasar algo? o no entra el semen cuando es virgen ?.

Para naaaada. Si es virgen tiene una barrera infranqueable. Varios equipos de fútbol de primer nivel tienen en sus porterías a zagalas vírgenes. Como consejo te diría que la próxima vez que lo hagas con tu novia le pases la mano por sus genitales. Si te deja hacer sexo anal y no vaginal hay algo raro.Resumiendolo mucho; TIENE MANGO SI O SI

3) Deseo saber si al ingerir o tragarte el semen de tu pareja se corre el riesgo de adquirir el SIDA?

¿Pero qué dices?. Para naaada, para naada. Puedes pegarte auténticos banquetes de semen y ni rastro de sida. Sólo se contagia si alguien que lo tiene te llama por teléfono y tose, en ese supuesto no tienes apaño.

4) Sabeis donde puedo encontrar un tapón para evitar que salga el semen?.

En un todo a cien seguro que lo tienes. También puedes probar a fabricarte uno con loctite y un dedal.

5 ) Puedo quedar embarazada si mi rodilla se lleno de semen y al colocar la pantys lo pude trasladar?.

Buenoooo. Lo más seguro. Date cuenta que la rodilla envasa prácticamente al vacío. La próxima vez ponte "la pantys" por la cabeza, simpre teniendo cuidado de no tener restos de semen en la oreja o en el pliegue nucal.

6) Lo que pasa es que siempre que eyaculo me sale el semen amarillo eso por que es, y es malo?

A ver Yamamoto, ¿cuál es la parte de tu raza que no entiendes?.

7) Quiero quedar embarazada, pero cuando mi pareja acaba y me incorporo se me sale el semen. Puede ser un problema?

Problema no, problemón. Te recomiendo que vayas haciendo el pino al menos los tres días posteriores a su yaculación. Si notas pérdidas puedes acudir a "pajeros sin fronteras", ellos te darán una espátula que viene de miedo para estos casos.

8) Mi semen es transparente,y ya tengo 17...porque??? sera que soy esteril???.

¡AY DIOSSSS MÍIIIIIIO, ERES NENUCOOOO PERDIIIDOOOO!. La transparencia es como la prueba del algodón. Mis condolecias U_u

9) El semen deja manxas en la ropa???.

Si yo te contara...Eso no hay Dios que lo saque. Ya puede venir esa moza con la arielita del futuro o 250 generaciones de Don Limpio, que no sale y no sale.

10) Si quiero isiminarme artificial sirve el semen del preservativo?.

Hombre, eso depende. Si quieres "isiminación" barata sí.. Puedes usar un preservativo, un bote de mermelada o el mismo orificio de la oreja.

11) ¿puedes quedar embarazada masturabandote con una almohada que tenga semen?.

Sin paños calientes te digo que estás embarazada. En la letra pequeña de la almohada lo pone bien claro: si eres tan guarrilla de no limpiar la almohada después de que le echen el veneno, es evidente que te la vas a introducir hasta el gaznate; Pikolín no se hace responsable de tus vástagos.

12) He tenido sexo anal con mi novia y ahora ya no se le cierra ya no tiene una buena higiene incluso los gases ya no le suenan como antes solo se oye como un viento .consejos por favor?.

Podías haber resumido la cuestión diciendo: le he dejado a mi novia el culo como un bebedero de patos, ya ni trompetea cuando se tira un peo. Pues te voy a decir un refran que me acabo de inventar: peo que no suena, te pinta el culo y huele de pena. Eso sí, tienes aire acondicionado gratis.

13) Cuando el animal eyacula dentro de mujer puede que se embarace? o el hombre en un animal hembra?.

Se han dado casos. Espinete tuvo, al parecer, un ecuentro amoroso con Chema el panadero, y de ahí salió Rizos el de la llamada del ahorro.

14) Mi novia dice que no me la chupa porque el semen engorda eso es cierto?.

Buenooo, clarísimo. Jamás se ha conocido a ninguna modelo que lo haya hecho. Y ya si vas al endocrino te cagas, lo primero que te dice es: ¡¡haz el favor de no hacer felaciones que te estás poniendo como una foca!!.

15) Como le llaman a la persona que gusta de beber semen ?.

Yo si es chica le llamo "mi media naranja".

16) Tuve relaciones y me puse dos condones por precaucion hice bien?

Igual te has quedado corto. Yo probaría a ponerme tres condones, una bolsa del supermercado y 17 globos de peseta. En tus manos lo dejo.

17) Puedo estar embarazada? sin penetracion sin eyaculacion y si condon ?.

Es muy posible. Se han dado casos de embarazo al contacto con una silla de mimbre. Yo me tomaría una pastilla invisible del día después y seguiría haciéndolo con el coco.

18) Porque no me queda bien el condon??.

¿Has probado combinándolo con un fular y calcetines de cuatro dedos?. Es fashion fashion.

19) Si tengo relaciones diario y eyacula, q les pasa a los espermas les ganan a los nuevos o los viejos se quedan?.

En estos casos se produce lo que vienen siendo unas olimpiadas de espermatozoides. Entre las pruebas están el tiro al óvulo, el salto con uretra, el lanzamiento del gameto masculino, etc. Los que ganan se quedan y los otros se despiden hasta dentro de cuatro años.

20) Cada vez que le doy un beso a una chica eyaculo es normal?

Yo creo que sí hombre, tu no te preocupes por eso. También lo que puedes hacer es penetrarla durante una hora y cuando quieras eyacular le das un besito.

21) Los espermatozoides mueren al tirar el condon?

Para nada. Una vez que tiras el preservativo crean un mundillo dentro de él y residen allí para siempre. Se han encontrado casos de espermatozoides de 76 años viviendo en un preservativo de sabor plátano.

A dónde irán los besos que no damos...

Muchas veces me he preguntado a donde van todas las cosas que pensamos hacer y nunca hacemos. En qué parte de nuestra memoria se archivan, se diluyen o simplemente se olvidan cubiertas de telarañas neuronales todas esas cosas que nacieron dentro pero nunca llegaron a salir. Miles de páginas e historias que soñé desde el asiento de un tren prometiendo ser escritas al día siguiente, cosa que nunca llegó a suceder. Miles de ideas y proyectos que luego nunca encuentran tiempo ni energía para llevarse a cabo. Y lo más importante, miles de besos que siempre quisiste dar a alguien y nunca pudiste llegar a hacerlo. Como dice la canción de mi paisano, a dónde irán esos besos, esos abrazos que existieron por momentos en nuestras mentes, ideados para un destinatario real pero que sabe dios que circustancias de la vida sirvieron de impedimento para que traspasaran las barreras, a veces tan finas, a veces tan gruesas, que existen entre lo que pensamos y lo que hacemos. Hace tiempo me llegó por email una historia triste pero preciosa, de esas capaces de arrancarte al mismo tiempo el corazón y las lágrimas. Una niña fallece de cáncer pero antes deja un regalo especial para su padre. Una caja llena de besos, para que cuando esté triste y la eche de menos, abra la caja y coja un beso. Esta niña desde luego tuvo la increíble bondad de no guardárselos para ella, de no llevárselos consigo a ese otro lado que aunque sintamos nunca podemos ver hasta llegada la hora.
Yo tengo guardados unos cuantos besos y abrazos que nacieron para alguien muy especial y que no creo que lleguen a darse nunca. Quizás porque nunca serían dados con la misma pasión y deseo que cuando fueron concebidos. Pero siguen dentro y a veces, en esos momentos de melancolía que le llegan a uno tan a menudo cuando rozas los cuarenta, pesan como una losa y te recuerdan que allí están, callados, guardados, no dados, solo soñados un día...

Soy un corazón tendido al sol, pero tumbado por la gripe

Misión cumplida

Bueno pues ya parí de nuevo. No seais mal pensados, no ha sido nena ni nene ni nada a medio camino. Han sido un barullo de palabras unidas entre sí por fórmulas magistrales de la gramática española, todo ello bajo el denominador común Bruselas. Ahora solo faltan las últimas correcciones, entrada en imprenta y que después de tanto trabajo, como siempre, algún viajante se encuentre una mosca en la sopa en alguno de los restaurantes que recomiendo; o que debajo de la cama del hotel tal se aloje una pelusa... y entonces su idílico viaje a Bruselas donde llevaba a la parienta de turno pa quedar bien se vaya a tomar vientos, y su único propósito en la vida a partir de ahí se convierta en escribir cartas de protesta a la editorial pidiendo la cabeza de esa energúmena de autora que tiene la osadez de recomendar ese tipo de antros.
En fin, que como después de cada parto, sin epidural pero con litros de café cargado y envenenado con sacarina, una se queda como sin sustancia. Es como si me hubieran chupado la sangre y ahora solo tenga en mis venas Lavazza aderezadito con Natreen. No he dormido bien y Laura se ha levantado en plan clon emocional, osease sintiéndose tan mierdecilla como su madre. De camino al cole no me ha dirigido la palabra porque he tenido la osadez de escribir en su libreta su nombre como Dios manda y no esa serie de garabatos en hebreo que se empeña en hacer ella últimamente. Luego cuando me tenía que ir, al despedirse, le ha debido entrar el remordimiento y se ha agarrado a mis piernas en plan Scarlata llorando desconsoladamente como si la fuera a dar en adopción a la seño. Me he tenido que ir atragantada, sorbiéndome las lágrimas ante lo mala madre que soy dejando a mi hija en el colegio.
Así que he vuelto a casa y he tenido que hacer lo que siempre hago en estos casos. Limpiar. He fregoteado de arriba abajo, pasé la aspiradora levantando incluso los sillones, limpié cristales e incluso he quitado el polvo a libros, revistas, fotos y demás barullos que se amontonan por todos los rincones de mi casa. Comprenderme, era ésto o ponerme a estudiar Anatomía, que aún tengo los deberes sin hacer, pero sigo sin saber que proteína se forma con el código genético AACTACGGTATGATT, 0 UACGCUAUGUUAUGA, o ATGATACTTACGCATTTAC...Yo entiendo que en medicina todos los conocimientos son pocos, pero hombre, dudo mucho que nadie entre en la consulta de un terapeuta de medicina natural diciendo: "Creo que se ha producido una disfunción en la formación de mi TACTATGAATGCGTAAATG". Más que nada porque en todo caso le mandas directamente al logopeda para que solucionen sus problemas de pronunciación.
Ahora, ya todo en orden, nena de vuelta en casa entretenida haciendo tartitas de plastilina que se desparrama por mis suelos limpios como los chorros del oro (qué poco dura lo bueno) y compra hecha, ya no me quedan excusas para ponerme a estudiar los secretos del cuerpo humano.

Comienza el año con una buena obra: APADRINA A UN ASTURIANO

LAS MEJORES VOCES DE ASTURIAS...

Feliz año a todos

Dice el refranero popular que año de nieves, año de bienes...así que dejen de quejarse tanto españoles míos, que para una vez que empezamos bien se llenan los periódicos de críticas e insultos contra la DGT, la Ministra de Fomento y el mismísimo Zapatero. Hasta he leído hoy en algunos comentarios de lectores de ediciones digitales que el partido socialista tenía que dimitir porque ellos habían diseñado carreteras no preparadas para la nieve...Yo me pregunto entonces por dónde narices se circulaba en España en la época de Aznar?
Así las cosas, en esta fría Holanda, yo aún sigo esperando que después de dos semanas de nieve y heladas, el Ayuntamiento envie a alguien para quitar el hielo de mi calle y las adyacentes, porque han echado sólo sal en las vías principales de acceso a la urbanización, y el resto ajo y agua. Cada mañana llevar a la nena al cole se ha convertido en una auténtica prueba de pericia al volante. Llevo a la peque acojoná con tanto deslizamiento inesperado.
Nadie me había informado tampoco de que en tiempos de heladas (por estos lares las temperaturas han alcanzado los -20) no se puede dejar el freno de mano echado. Yo, como buena asturiana echo el freno de mano como un movimiento casi inconsciente, forma ya parte de mi. Y así lo hice en el aeropuerto de Weeze antes de irme de vacaciones a Asturias. La sorpresa fué que a la vuelta el sistema de freno se había congelado y el coche no iba ni palante ni patrás...Gracias al servicio en carretera consiguieron después de 4 horas que el coche se pusiera en marcha, pero el freno de mano no ha vuelto a funcionar y ni que decir tiene, que como siguen las heladas, no necesito o no debería ponerlo, pero le echo de menos.

El año empieza por tanto como siempre, con la resaca de las comilonas, fiestas varias, reuniones mil y el lento regreso a la rutina. Este año hasta vinieron los Reyes Magos a Amsterdam y llevé a la nena a verlos para que se españolizara un poco. La tía se quedó prendada de Baltasar porque era el único auténtico y además tenía un acento cubano que encandilaba como una canción de Pancho Céspedes. Los reyes llegaron a Amsterdam no en camellos sino en "bici-carros", por eso de ser ecológicos, y es que los reyes holandeses por reciclar reciclan hasta sus ropas y barbas, porque lo cierto es que daba pena verlos. Claro que mi hija, como nunca los había visto en su vida, pues asimiló que esos tres paisanos zarrapastrosos con acentos caribeños, eran nada más y nada menos que los famosos Magos de Oriente de los que tanto le había hablado su madre. Eso sí, más tarde me confesó que prefería a San Nicolás.

YOMISMA: Pero porqué, cielo?
LANENA: Porque está más limpio mamá...

(Últimamente le ha dado por la limpieza y los buenos olores...entra en una habitación y arruga enseguida la nariz: "aquí huele mal"!)

Y: Pero los Magos de Oriente es una tradición española, todos los niños de España esperan con ilusión a los Reyes Magos...

LN: Pero no hacen magia ni nada, y hablan raro mamá, no hablan como tú...

Y: Hombre, claro, vienen de Oriente, así que por eso no hablan español muy bien...

LN: San Nicolás viene de España, de Madrid, mami, así que es más español que los tres Magos...

Y: Pues tienes razón, pero el San Nicolás no deja nada a los niños españoles, se lo trae todo para Holanda...

LN: Pues mejor, no? yo vivo en Holanda, no en España.

Y: Entonces les diré a los Reyes que no hace falta que paren en casa a dejarte regalos, ya que te los deja San Nicolás...

LN: Bueno mamá, el negro me gusta, me ha dado la mano y todo! Diles que venga el negro a dejarme los regalos...

Y: El negro se llama Baltasar

LN: Pues que venga solo Basar..


En fin, el proceso de culturización nunca ha sido fácil. Para mi sorpresa el día de Reyes en el cole les dieron roscones de Reyes con sorpresa. Alguien de la comisión de padres había leído en un libro sobre la tradición del roscón de reyes en países mediterráneos y le pareció una idea divertida para el 6 de enero. Vamos que aquí va entrar el Roscón antes que la tortilla de patata.

Feliz año a todos y que Basar y compañía ante todo nos traigan suerte. Yo, por mi parte, no tengo ningún propósito de enmienda para el 2009...Virgencita Virgencita que me quede como estoy! (Hombre, algún kilín menos.....)